Artikel ohne Titel
Ein
paar
tausend
Tode sterben und
dann
schmeckt
das
Egal
wieder nach
Vogelgezwitscher.
Abgelaufene
Fenster
tropfen ins
Bodenlose.
Ein
Mosaik aus
Fragen.
Hoffnung schimmert
etwas
durch
wie
Grund
am
Boden.
Atem
greift.
(Nur nach meiner Lunge.)
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